Tu tela se suelta de dedos
y flota fecunda
sobre sólo vientos y vientres.
Tu tela desborda su seda,
deshace tu trama,
y cuelga cogotes de hilos helados.
Mi meta, mi manto,
recibe rozando tu celda,
su cita de asalto.
Su sobre cargado de críos
despliega postales
rizando colinas colmadas de duelos.
Mi meta, mi manto,
derrapa cordura de brea
y vuelca prudencia patas arriba.
Por panza redonda remite,
al almíbar de sangre,
y al campo de hambre quemando la leche.
Por prisa presunta perecen,
las alas salando en el polen,
las atas al sudor del quieto.
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